(foto di urban don)

(foto originale di -s-)

A causa del miscuglio di cose che erano successe nel pomeriggio, era da un po’ che viaggiavo leggero sulle gambe e nella testa e, come capita qualche volta, ad ogni bicchiere o ad ogni incontro andavo a stare sempre meglio. La festa sembra essere entrata nel vivo e il popolo variegato e alticcio del Forte aveva preso a muoversi sul ritmo della musica. Ogni tanto, nel mio peregrinare sconclusionato, mi fermavo da qualche parte dove la compagnia danzante sembrava essere più caparbiamente impegnata sul ritmo spezzettato e pulsante sputato dagli amplificatori. Il freddo era sceso abbastanza pungente dalla collinetta di alberi oltre le mura della fortezza e io avevo indosso solo una felpa della quale avevo tirato su il cappuccio. A capo chino, continuavo a muovere il corpo e seguire la musica senza che alcun specifico pensiero mi attraversasse. Con gli occhi in parte chiusi e la testa bassa a penzoloni sulle note, ad un tratto, vidi farsi largo, tra le molte gambe di quella geografia di corpi, delle ginocchia che si muovevano in maniera particolare, con una leggerezza felina e un passo cadenzato e sinuoso al quale sembrava dovesse seguire sempre un rovinoso schianto di ossa e che invece si trasformava in un’altra squilibrata esibizione di grazia sdrucciola. Alzando lentamente lo sguardo, mi accorsi che su quelle gambe magre e incerte si dondolavano un busto e delle braccia da danzatrice del ventre araba, da dea Kali punk vestita di nero. I suoi erano movimenti sensuali, che stridevano, assolutamente ordinati, con la durezza di quella musica che ormai era da rave. Capitò così che ci trovammo occhi negli occhi in mezzo a quella folla. Non so per quale strana coincidenza di intenti, decidemmo che avremmo eseguito insieme le prossime figure di quella danza tribale in cui lei era maestra. Ci scambiammo più volte di posto, roteando come dervishi, saltellando come sciamani indiani intorno al fuoco, non so quante volte, l’uno di fronte all’altro, poi di fianco, sfiorando le schiene e le braccia nella misurata concitazione dei nostri movimenti. Durante quel tempo, fumammo qualche sigaretta insieme e bevemmo la birra che avevo ancora nel tascapane, senza smettere mai di ballare e senza dirci una parola.
Sotto la frangetta scura di quel curioso essere lampeggiavano occhi grandi di un profondo blu.

Le ore passarono così. Fuori dal nostro cerchio ridotto a due, la confusione era assoluta e la musica sfrigolava su un ritmo incalzante che a un certo punto non riuscii più a seguire. Le ginocchia erano provate, avevo finito da bere e la polvere del piazzale, insieme al tabacco fumato, mi ardeva in gola. Mi fermai. Rispettando quel silenzio sacrale calato sin da subito tra noi come fosse una specie di bolla protettiva che ci separava dal frastuono esterno, presi la strada dello spaccio per andare a comprare da bere. Ne presi anche per lei. Quando feci ritorno al punto in cui l’avevo lasciata, lei non era più lì. Pensai, rammaricandomi, che fosse andata via o che avesse cambiato compagnia e che sarebbe stato difficile, se non impossibile, ritrovarla in quella bolgia.
Feci qualche passo per togliermi di mezzo e per bere in pace. Vidi la sua sagoma, in controluce, avanzare nuovamente verso di me, dondolandosi nel suo passo caratteristico; era andata a procurarsi da fumare. Le allungai una birra, sorridendo, e lei ricambiò stampandomi nella bocca un profondo bacio che sapeva di terra, fumo, gioventù e mondi interi. Poi scomparve tra la gente e quella fu l’ultima volta che la vidi.

Quando torna il primo di Maggio, il giorno del mio compleanno, torno a cercare nella testa quella ragazza, quegli occhi, quell’incrociarsi di corpi lungo una notte, quel punto esatto dove lei mi baciò e sparì per sempre inghiottita dalla folla della festa.
Nei miei ricordi è sempre lì, bella come quel giorno bello. Certe volte la ragazza nei baci di chi, quel giorno, negli anni a venire, mi ha baciato. Certe altre volte no.

(foto di Tony Meraviglia)

(foto di dhammza)

(foto originale di 19, rue Paradis – Mary)

- Facevo il tassista. Trentacinque anni che ero per strada. Conoscevo bene tutta Milano poi, un giorno, sono andato in pensione e ho venduto il taxi. Settantacinque milioni mi hanno dato. Le licenze per i taxi, a Milano, costano tanto. I soldi me li hanno dati in contanti. Sono tornato subito a casa, con i miei soldi. Non volevo andare in una banca qualsiasi, volevo andare nella mia banca, quella di fiducia e allora sono tornato subito a casa e li ho nascosti bene in una scatola. Settantacinque milioni. Poi, era di mattina, ho sentito suonare alla porta. Vado a vedere chi era. Era una signora, una bella signora, ben vestita, distinta, sulla quarantina. Io non volevo aprire, capisci? Non la conoscevo e in giro si sentivano tante storie. Questa bella signora insisteva, diceva che eravamo parenti e che era di passaggio a Milano e che mi voleva conoscere prima di andare via. Io non volevo aprire, per via di tutte quelle cose che si sentivano in giro, ma la signora, una bella signora, giovane, insisteva e ho aperto perché diceva che eravamo parenti e ci teneva a conoscermi. L’ho fatta entrare e ci siamo messi al tavolo. Io, all’epoca, abitavo in un monolocale, ero da solo e c’era il letto e la cucina nello stesso posto e ci siamo seduti al tavolo a parlare. Allora, la signora mi dice che aveva sete e mi chiede se poteva prendere un bicchiere d’acqua e io le dico sì, che poteva prendere un bicchiere d’acqua. Una bella signora, giovane, sulla quarantina, quarantacinque al massimo. Lei torna con un bicchiere e mi dice che dovevo bere, ché magari avevo sete. Erano le dieci del mattino e io non avevo sete ma mi dice che dovevo bere, ché eravamo parenti e cose così e io allora ho bevuto. Ho bevuto e da allora non ricordo niente. Mi sono svegliato in ospedale. Il medico, un ragazzo giovane, mi ha detto che ero stato in coma per due giorni. Due giorni, capisci? E io non ricordavo niente di quello che mi era successo. Mi dice che non avevo niente e che potevo tornare a casa. Ho preso il quattro, fino a Maciachini, e poi la coincidenza con il quindici. Sai, ti ho detto che ho fatto il tassista per trentacinque anni e che facevo la linea del quattro? Sono tornato a casa e ho trovato tutto in disordine, tutto rovistato, nei cassetti, tutto sottosopra, anche le pentole. Ho guardato nella scatola e i soldi non c’erano più. Settantacinque milioni non c’erano più. La scatola era vuota, capisci? I soldi di una vita passata su un taxi. Poi, da allora, ho cominciato a non ricordare più niente, neanche dove abito.
Che giorno è oggi?

- Il trenta di gennaio.
- Allora anche gennaio è finito.
- Gennaio finisce di trentuno. Domani.
- Non ricordo quasi più niente. Tu quanti anni hai?
- Ventisette a luglio.
- Sai, da giovane facevo il tassista. La linea del quattro. Andiamo a casa?
- Sì, andiamo.

(foto di manfri)

(foto di mariateresat)

Spesso penso che ti amo
O che ti ami
Dipende da dove devo scriverlo
Se devo scriverlo sul muro
Che ti amo
Se devo scriverlo in una lettera
Con la carta e l’inchiostro
Che ti ami
Se sulla sabbia
Che ti amo
Sul cielo con gli aerei a propulsione
Ti amo
Sull’acqua del fiume
Ami
Ché i fiumi son pieni di tutti gli ami
Degli amori che vanno a fondo
Trascinati dalla corrente
Con gli amanti ad aspettare
A fumare sigarette
Che tutti gli ami riportino un pesce
Sulla riva degli amori scritti male

(Foto di bogdog Dan)

(foto di testa di VLCineaste)